Tiro de Gracia

Y bastó con pasar la tarde entre una rumba de papeles, con el tiempo ahogándome y con las manos y los pensamientos atados. Ya no daba más. Y no hubo más.Terminé por acercármelo a la sien y sintiendo el chorro de agua gélida brotando del jarro. Hasta ahí llegó el enojo y el cansancio.




p.d: se me perdió el revólver...

Síndrome Bipolar

Me creía señorita...

P.d: ...ni tanto...

Needing more sun'

"Mono, gato, pollo"

p.d: hace falta el viento soplando en la cara, en los hombros, en el pecho, en las caderas; falta el roce entre la nada y el sentirse nada.

Tráiganme un poquito de eso!

Cogote 'e almeja...

p.d: tengo los dedos tupidos, la mente en blanco, escasos claros que no me dejan escribir.

Noche

Quiero sostenerte...

recoger tus pedazos, juntarlos.

Tomar los recortes de tus manos y 

restregar mi piel contra ellos.

Sujetar el pellejo de tus labios partidos,

besarlos tantas veces como haga falta.

Morderlos...

tocarlos.

p.d: a veces las cosas llegan en los momentos menos indicados.

Me paso rollos

Y, sí, esto está costando demasiado.
Y, sí, parece que fui más allá.
Sí, sin duda caí.
Pero yo sabía.
No tenía más opción.
Fue un momento, nada más.
No tenía que terminar de esta forma.
Igual es problema mío.
Ahora yo me las tengo que arreglar.
No hay vuelta.
No hay retorno.
Ni salida.
Esperar.


p,.d: la embarré.

Querer a veces

Querrás sentir el frío, el calor, la humedad,
la suave brisa emanada del hálito vivo;
no podrás volver atrás, no podrás sentir ya
la prueba mortal en los labios de Adán.

Querrás tocar la seda, las pieles de terciopelo
y las fervientes manos erizando tus rincones:
no habrá más que nieve, que invierno,
nada más que tus electrizantes deseos.

Y llegarán los días con ese sol tibio,
ese que toca apenas la ventana,
llegarán las mañanas en las que recuerdes tocar el cielo,
llegarán los atardeceres en los que mi voz ya no resuene,
en los que los pájaros ya hayan empinado el vuelo,
el momento mortal en el que toque el puntero del reloj
y ya no haya hora para vernos.

Querrás decir mucho, pero no habrá tiempo,
querrás beber de la copa, pero estará vacía.
Será como fue la historia siempre,
pero esta vez serás tú quien la cuente.

p.d: ni yo misma me lo creo