son como suspiros húmedos que llegan a mi frente,
es aire condensado que entra por los sentidos.
Presiento cuando quieres hablarme en las noches
y te escondes bajo las pestañas amurallasdas
cuando suprimes cada eléctrico movimiento.
Sé que me estás pensando en las repetidas noches, aunque
admitir no quieras del todo; que me estás pensando y
yo también te pienso, no te lo niego.
Imagino que también hay caos
y presagio que también hay dolor,
y sé que en parte también sabes que te llamo en las noches .
J.W.Waterhouse. The flower picker. 1895
p.d: soy demasiado ingenua todavía.
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