La muerte del todo

No hay sendero ni figura
solo tu mal sentido de mí
tu pensamiento de quién soy
lo que piensas que tengo
la juventud sin gracia
las piernas sin trabajo
la mente en blanco
la seguridad en trance
la forma genérica de vida
el des aseo profundo de la vista.
No hay más
es la muerte,
la muerte de todo lo pensado
lo vivido
el pensamiento erróneo
de quién soy.

2016

Me da pena llegar a este año, siento una agonía profunda del alma restante, una angustia de caricias vacías, un martirio de vidrios rotos. Una tortura de reflejo en el espejo, una tristeza remanente, el desastroso recuerdo y las ramas picando mi pecho. Un devenir constante entre mi ideal y el hecho, una huella quemante en cada ojo y el seso palpitante pensando en el futuro. Tengo una ira escondida mezclada con el alcohol que no bebí, una cita desgastada con mi madurez, una patá en la raja que me hizo ver y una ametralladora con las palabras que no diré. Siento una fuga de cuerdas, un receso de voz, unos brazos sin fuerza, un arpa sin candor, una isla desierta de besos, una rotonda de vos.
Siento una pena gigante, sin misericordia que me regale, siento una pena tan grande, una pena con P mayúscula y una guata con rasguños que no se quitan; pre siento un huracán de temores, una cobardía de mierda, una consonante fofa y los pies marchitos por el fallido intento de encontrarme.